Не розтулити спечені вуста.
І попіл полину спада під ноги.
Над степом потолоченим літа
Нечутний стогін.
Стихає плач. І блякне біль в очах.
І сонце встигло висушити коси.
За кожним кроком падають на шлях
Червоні роси.
Чи сповнено приреченість лиху?
В степу безмежнім тане слід кривавий.
Ростуть услід на Чорному шляху
Червоні трави.